Wilfred Owen | florin buzdugan

O zi de marți mai puțin toridă

Fețele soarelui rămân neschimbate pe durata

prognozei meteo pentru următoarele șapte zile.

Sunt lipit cu sudoarea de poem, privind la televizorul montat pe perete într-un bar în Vale,

încercând să pronunț titlul emisiunii meteo,

considerând eufemismul

și cum, dacă ar fi fost folosit pentru restul știrilor,

ar putea împăca o națiune.

Poate că marțea asta vom afla că au murit mai puțini

oameni în Siria, sau

despre greci că sunt mai liniștiți, moment în care

am putea profita,

mergem cu mașina la muncă cu un zâmbet și toleranță față de alți navetiști. Apoi, poate că nu —

poate că vom sta în trafic transpirând mecanic,

aerul condiționat la maximum.

O obscenitate ne-ar putea scăpa printre buze, involuntar,

ținându-și ce-i al ei în fața spoielii.

Caucasus

„Watching, we hear the mad gusts tugging on the wire,

Like twitching agonies of men amongst its brambles.

Northward, incessantly, the flickering gunnery rumbles,

Far off, like a dull rumour of some other war.

WILFRED OWEN”

Pe prundișul făcut din scoici &
Și cartușe de gloanțe,
Fantome plutesc în derivă de-a lungul țărmului
Mării Negre.

Holbându-ne la oamenii roșii, așteptându-i pe
Green meni,
Mergem fără direcție de-a lungul străzilor,
Impasibili

Șezi în colțurile pline de fum
Ale cafenelelor,
Vorbește,
Scrie,

Împinge-l pe Pușkin în
Spațiul gol din minte,
Proză ușuratică pentru
Gloria printului,
Aspiră planuri permeabile ale dorinței

Prin filtre, spulberă
Remușcarea în
Ochii copiilor,

Retrage-te încă o dată
La Tammerfors
Unde bețivii vorbesc
Despre o Revoluție

Voma de la
Clubul Pussy Cat pe
O stradă înghețată
Din spate iar noi

Rânjim cu Morala

Burgheză, legați
De contracepția mentală
A tradiției.

În distanța tot mai mică,
Soneria unei școli sună.
Focuri de armă sunt trase.
Sirenele urlă, iar camerele filmează.

Micile aspirații ale unui muncitor de noapte

Și-a îndesat stelele în ciorapi

și a plecat;

o privire rapidă în sus pentru salvare

banilor lucind în cer.